Qui roule en grenouille ? un indice !

Pas de news, good news

Regardez bien dans le fond des yeux, ont y vois des étoiles (d'araignées).
Et pis aussi le scooter du grand, l'entretient du motobrélon, le travail, deux trois dossiers administratifs, les projets pour l'hiver prochain et aussi le jardin... bref en Avril tire pas trop sur le file (d'araignée).

Qui a acheté une grenouille ??

Turbo bass boost

Reine des courbes ?

Publication de Rémi Pascal

J'aim' bien
...

Allez ... Une petite pour la route ....

C'est ça que c'est bon !

Je ne dirai pas "non"...

vu chez Rocket Garage

Formation post-permis

Le Comète Picatchu

Le pere d'un copain de Leo qui vient d'aller le chercher

Mouette's Angels Team

Parce qui n'en veute !

Élisa déjà un…

Les autres …

Sinon j'envois à Yvan… à part Hub… qui a des dimensions pour "Fais Gaffe À la Vielle" ?
Vite parce que je vais boire un coup chez Madame Douche !

Mister Renard

Quand j’étais petit garçon il y avait, dans le village limousin où je passais mes vacances, un homme à tout et à ne rien faire qui s’appelait Chaminade. Chaminade tout court. Au reste, il était trop seul au monde pour qu’un prénom lui fût utile.
C’était un homme simple, au bord d’être fruste. Il vivait dans une cabane sous les châtaigniers des bosquets vallonnés de par chez nous. Sur une paillasse de crin, avec un chien jaune, du pain dur et du lard. L’été, il se louait aux moissons, et bricolait l’hiver à de menus ouvrages dans les maisons bourgeoises. À période fixe, comme on a ses règles ou comme on change de lune, Chaminade entrait en ivrognerie, par la grâce d’une immonde vinasse que M. Préfontaines lui-même n’eût pas confiée à ses citernes. Il s’abreuvait alors jusqu’à devenir violet, spongieux, sourd et comateux. Après sept ou huit jours, sa vieille mère, qui passait par là, le tirait de sa litière et le calait dehors sous la pompe à eau, pour le nettoyer d’une semaine de merde et de vomis conglomérés.
La plupart du temps, Chaminade n’avait pas le sou pour se détruire. Les petites gens du bourg se mêlaient alors de l’aider. Il faut chercher autour des stades pour trouver plus con qu’un quarteron de ploucs désœuvrés aux abords d’un bistrot.
– Ah, putain con, les hommes, regardez qui voilà-t-y pas sur son vélo ? Ho, Chaminade, viens-tu causer avec nous autres, fi de garce ? Chaminade ne refusait pas. Quand il rasait ainsi les tavernes à bicyclette, c’est qu’il était en manque.
Alors les hommes saoulaient Chaminade. Parce qu’on s’emmerde à la campagne, surtout l’hiver à l’heure du loup, et je vous parle d’un temps où la télé n’abêtissait que l’élite. Au bout de huit ou dix verres, Chaminade était fin saoul, il prêtait à rire. C’est pourquoi on l’appelait Chaminade tout court, comme on dit Fernandel.
Quoi de plus aimablement divertissant, en effet, pour un pauvre honnête, que le spectacle irrésistible d’un être humain titubant dans sa propre pisse en chantant Le Temps des cerises ?
On s’amusait vraiment de bon cœur, pour moins cher qu’un ticket de loto qui n’existait pas non plus. On lâchait l’ivrogne sur la place du Monument-aux-Morts où il se lançait alors dans un concours de pets avec le poilu cocardier. Parfois, il improvisait sur La Mort du cygne, tenant les pans de sa chemise comme on fait d’un tutu, avant de s’éclater dans la boue pour un grand écart effrayant. Et les hommes riaient comme des enfants.
En apothéose finale, on remettait de force Chaminade sur son vélo et on lui faisait faire le tour du monument. À chaque tour sans tomber, il avait droit à un petit coup supplémentaire, direct au tonnelet.
Un jour, Chaminade s’est empalé sur le pic de la grille métallique, mais il n’en est pas mort. « Il y a un Dieu pour les ivrognes », notèrent avec envie les bigotes aquaphiles, qui voguent à sec dans les bénitiers stériles de leur foi rabougrie. La dernière fois que j’ai vu Serge Gainsbourg en public, il suintait l’alcool pur par les pores et les yeux, et glissait par à-coups incertains sur la scène lisse d’un palais parisien, la bave aux commissures et l’œil en perdition, cet homme était mourant. Un parterre de nantis bagués et cliquetants l’encourageait bruyamment à tourner autour de rien en massacrant les plus belles chansons nées de son génie.
Irrésistiblement, ces cuistres-là m’ont fait penser aux ploucs, et lui à Chaminade.

Monsieur Desproges

Fonds de Tiroir Éditions du Seuil, Points
Ce texte devait figurer dans un recueil que préparait Pierre Desproges. Le titre prévu était : "Je les connais bien, je leur ai touché la main"

J'ai vu ça…

Choisir c'est se priver du reste (Gide)

Bricolage des 90'S avec poils-poils

Ce matin à la Manif

Un militant qui roule sur cette machine ne peut être qu'un mec bien ! 

Une tuerie...

Fischer tradition

La belle du jour

17000km 4000€

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Petit avant gout de mon horizon travaux 2016

Pas de Grui dans le vent ce dimanche?

Qu'elle est plate ma plaine !

Un trail aurait été plus approprié…

Maison !

Le Mont Blanc… si, si !

Le même… de l'autre côté.

On voit mieux la non?

A 2 encablures , les Alpes ...

Oui, on n'a jamais eu ça ...